Otro de esos

Soy un poeta

que olvidó medir sus versos, sus palabras y sus besos.

Soy un triste loco al que algunos llaman genio.

Pero tan solo soy otro más, otro de esos que echan al papel

lo que le aprieta los sesos.

Un gladiador

atrapado en su propio coliseo en que no hay día ni noche, solo un ocaso inmenso.

Un demente

que está inmerso en las profundidades de sus ocultos deseos.

Soy un torpe que entre tercetos y cuartetos de un traspiés acabó escribiendo sonetos.

Tan solo fui un niño, que escribió un muro inmenso y detrás de una libreta se escondió de sus miedos.

Felicidad, alegría,

añoranza, recuerdos.

Risa, carantoñas,

nostalgia, lamentos.

Tan solo escupí lo que llevaba dentro, recitando las cadenas que retienen a este preso.