Otro de esos

Soy un poeta

que olvidó medir sus versos,
sus palabras
y sus besos.

Soy un triste loco
al que algunos llaman genio.

Pero tan solo soy otro más,
otro de esos
que echan al papel

lo que le aprieta los sesos.

Un gladiador

atrapado en su propio coliseo
en que no hay día ni noche,
solo un ocaso inmenso.

Un demente

que está inmerso
en las profundidades
de sus ocultos deseos.

Soy un torpe
que entre tercetos y cuartetos
de un traspiés
acabó escribiendo sonetos.

Tan solo fui un niño,
que escribió un muro inmenso
y detrás de una libreta
se escondió de sus miedos.

Felicidad, alegría,

añoranza, recuerdos.

Risa, carantoñas,

nostalgia, lamentos.

Tan solo escupí
lo que llevaba dentro,
recitando las cadenas
que retienen a este preso.