Harto

Harto de hablar con el cuaderno de no tener a nadie a quien contar las mierdas que llevo dentro. Todos risas, tonterías, pero nadie me ve en el suelo no se enteran, no se fijan que hace tiempo que estoy muerto. Que tengo la sonrisa oxidada ya del tiempo que estas ojeras pesan ya como cemento. Que no puedo aguantar lo que siento en mi pecho que ya no quedan lágrimas en este cuerpo seco. Harto de ser el que sobra, el que nunca tiene un hueco, el que ríe, el que anima, el que muere, el que está hueco. El que harto de dolor con cicatrices se hará un templo una armadura de amargura para que no alcancéis mi cuerpo. Para que pueda mi corazón yacer el resto de mi tiempo, cansado de que se derrumben sobre sí los cimientos de aquellas amistades donde los hombros eran hielo, pues resbalaban al apoyarse en busca de algún sustento, cansado de buscar en otros lo que dentro de mí no encuentro. Harto de depender de sus ojos y sus besos, de no poder estar solo y buscar labios pasajeros. Harto de esta pantomima, de vivir en un puto cuento.